󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁧󠁦󠁪󠁸󠀹󠀹󠀮󠁣󠁮󠀯󠁮󠁯󠁶󠁥󠁬󠀯󠁘󠁍󠁐󠁄󠁍󠁐󠀯󠁃󠁉󠁄󠁔󠁐󠁐󠁊󠀮󠁨󠁴󠁭󠁼󠀵󠁯󠁱󠁘󠀵󠁯󠁩󠁙󠀵󠁰󠁡󠁈󠀶󠁌󠁇󠁱󠀷󠀷󠁹󠁡󠀵󠁙󠁡󠁚󠀵󠁱󠀲󠀷󠀵󠁯󠁱󠁖󠀶󠁚󠁭󠁎󠀵󠁲󠁓󠀭󠀵󠀴󠁋󠀵󠀵󠀴󠁥󠁄󠀵󠁌󠁩󠁴󠀵󠁙󠀲󠁏󠀶󠁡󠀲󠁃󠁿    老渔夫的小船在晨雾里靠了岸。他指着远处那栋尖顶灰砖建筑，对贾玉振低声道：“那就是圣十字收容所。俺只能送到这儿了，带着娃，好自为之。

    ”说完，收起贾玉振身上仅存的几块大洋作酬劳，撑船消失在河湾。

    贾玉振抱着仍在熟睡的孩子，踉跄走向那建筑。高耸铁门紧闭，门口挤着上百面黄肌瘦、眼神木然的难民。

    空气里弥漫的绝望，比河风更刺骨。

    大门旁开个小窗，一个戴眼镜、穿旧西装的管事探出头，用冰凉的调子喊：“登记！姓名，籍贯，职业，有无特长！知识分子、技术工人优先！老弱妇孺……后头排队！”

    人群骚动起来，有人拼命前挤，有人哀声苦求。

    贾玉振看着怀里孩子脏污的小脸，一咬牙挤到前头。

    “贾玉振，北平人，中学教员，会写文章。”他尽量让声儿稳当。

    管事抬眼打量他，目光在那身还算体面（虽湿透破烂）的长衫上停了停，又瞅瞅他怀里的娃，皱皱眉：“孩子咋回事？”

    “路上捡的，没爹娘。”贾玉振简答。

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    “价值？”贾玉振心一沉，没作声，接过木牌，抱孩子从那扇只为他裂开条缝的铁门挤进去。

    门里是另个世界。院子大，却被割成不同区域。东边是几排齐整些的砖房，隐约传来读书交谈声；

    西边则是破帆布、