󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁧󠁦󠁪󠁸󠀹󠀹󠀮󠁣󠁮󠀯󠁮󠁯󠁶󠁥󠁬󠀯󠁔󠁐󠁉󠁄󠁘󠁔󠀯󠁔󠁐󠁗󠁍󠁃󠁃󠁐󠁂󠀮󠁨󠁴󠁭󠁼󠀵󠀶󠁭󠁟󠀶󠁌󠁡󠁋󠀶󠁚󠁱󠁌󠀵󠁰󠁹󠁲󠀷󠀷󠁹󠁍󠀵󠁚󠁃󠁢󠀵󠁌󠁩󠀰󠀵󠁡󠁓󠁰󠀵󠁌󠁩󠁌󠁿    两天，四百八十个时辰，像四百八十块烧红的烙铁，狠狠烫在王家庄每个人的心上。

   &nbs󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁧󠁦󠁪󠁸󠀹󠀹󠀮󠁣󠁮󠀯󠁮󠁯󠁶󠁥󠁬󠀯󠁔󠁐󠁉󠁄󠁘󠁔󠀯󠁔󠁐󠁗󠁍󠁃󠁃󠁐󠁂󠀮󠁨󠁴󠁭󠁼󠀵󠀶󠁭󠁟󠀶󠁌󠁡󠁋󠀶󠁚󠁱󠁌󠀵󠁰󠁹󠁲󠀷󠀷󠁹󠁍󠀵󠁚󠁃󠁢󠀵󠁌󠁩󠀰󠀵󠁡󠁓󠁰󠀵󠁌󠁩󠁌󠁿p;从鸡叫头遍到月挂西梢，空气里始终飘着一股若有似无的馊味——那是最后一点粮食被反复淘洗、熬煮到极致后，散发出的绝望气息。

    后厨的大铁锅早已被柴火熏得乌黑，此刻正咕嘟咕嘟地冒着泡，锅里的“照影汤”清澈得能映出人的脸：几粒干瘪的粟米在水面打着转，几丝杂粮皮像枯叶般漂浮，连油花都是奢侈的想象。

    负责分粮的汉子手抖得厉害，木勺伸进锅里，舀起的多半是清水，倒进流民递来的破碗里时，溅起的水珠都引得人眼冒绿光。

    一个瘦得只剩皮包骨的孩子，捧着比他脸还大的碗，伸出舌头小心翼翼地舔着碗边，连一滴水都不肯浪费，那模样看得人心头发紧。

    “娘，我饿……”孩子的声音细若蚊蚋，刚说了半句就被母亲捂住嘴。女人红着眼眶，把自己碗里仅有的两粒粟米拨给孩子，低声哄着：“乖，再忍忍，王头领会想办法的。

    ”可她眼底的光，却像风中残烛，随时都会熄灭。

    饥饿这东西，比最烈的瘟疫还可怕。它不声不响，先啃噬人的力气，再吞噬人的理智。

    前几日还能勉强站着帮忙修栅栏的青壮，如今大多蜷缩在墙角，眼皮耷拉着，嘴唇干裂起皮，连说话的劲都没了；孩子们的哭闹声从最初的撕心裂肺，变成了有气无力的哼哼，像被抽走了灵魂的小猫；最让人揪心的是那些老人，他们坐在地上，背靠着冰冷的土墙，眼神空洞地望着天空，仿佛下一秒就会咽气。

    “都让开！排队！没看到孩子在前面吗？”赵锋的嗓子哑得像被砂纸磨过，每说一个字都带着刺啦刺啦的杂音。

    他刚把一个试图插队抢汤的汉子推回去，脸颊就被对方挠出一道鲜红的血痕，火辣辣地疼。

    可他顾不上擦，手里的鞭子扬了扬，却迟迟没落下——眼前的人，不是敌人，是和他一样快饿死的乡亲。

    雷虎站在一旁，眉头皱得能夹死苍蝇。他手下的几个老兵，手紧紧按在刀柄上，指节因为用力而发白。

    这些汉子跟着他出生入死，什么硬仗没打过，可面对眼前这黑压压一片、因饥饿而眼神发绿的人群，却比面对千军万马还紧张。“头领，这样下去真不行！

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